HASTA EL GORRO DE LA PASARELA CIBELES

Todos los años por estas fechas los medios de incomunicación, esos que apenas nos informan sobre lo importante pero que se hartan de hacerlo sobre lo insustancial, nos dan la paliza en torno a la Pasarela Cibeles, un mercadillo de la moda para gente extravagante y con pasta, mostrando al pueblo cateturrio cómo tiene que vestirse, aunque la experiencia nos dice que la gente corriente suele tener mejores gustos y, sobre todo, que lo que no tiene es un puto duro para comprarse esas vestimentas y esas zarandajas.

Este año el circo cibelesco ha estado muy entretenido gracias al famoso índice de masa corporal de las modelos.

-¡Anoréxicas, no, gracias! – han dicho los organizadores del evento, pasándose por la piedra de la báscula a todas las posibles desfilantas.

-¡En bruto, 42 kilos y en canal 39! ¡Devuelta a los corrales!

Algunas tops han dicho que a ellas no las pesa nada más que el pediatra y se han negado a acudir a los madriles para mostrar su palmito al respetable. Ellas se lo pierden.

En verdad os digo que el espectáculo ha sido, como todos los años, clamoroso, glamouroso y empalagoso. Ver a esas chicas escuálidas trotar encima de la pasarela como lo haría un caballo de Domeq, luciendo menos tela encima que papeles un inmigrante cayuquero, es que da más para un “señorita, la invito a cenar una fabada en mi cuadra particular” que para una admiración por lo bien que lleva el ropaje sobre la percha. Los vestidos suelen ser muy monos la mayoría de las veces, pero uno supone que acabado el desfile los pasarán al reciclado porque es que en mis muchos años de gente de pueblo jamás he visto un modelito de estos llevado por una persona “normal”, salvo en los bodorrios de reyes y pelagatos famosuelos, donde sí se suelen lucir adefesios semejantes. Deduzco, además, que los trapos valen un potosí por lo que a ver quien es la guapa que los compra o el guaperas que los regala. Si ya una camisita y un canesú fabricado en China con hojas podridas de abedul cuesta un ojo de la cara, habrá que ver cuantos ceros debe llevar el cheque que pague uno de esos modelos que, entre trote y trote caballuno, las modelos de la Cibeles y de otras pasarelas mundiales portan sobre sus muchos huesos y flacuchas carnes.

Eso sí, hemos visto muchos pezones satinados y gasificados y muchos culos verbeneros desfilando en plan marcial, que es a lo que se reducen al final los desfiles de moda más famosos: un pretexto para que en los telediarios y en horario infantil se puedan ver los bellos atributos (aunque, ojo, que la tele engaña mucho y todo lo engorda) de esas señoritas y algunos señoritos que ganan un pastón por lucir osamenta bajo unos focos, sin tan siquiera adornarse con un cantar por soleares o unas palabritas en forma de madrigal o soneto. Y encima llaman “evento cultural” a estos mercadillos de ropita. Los hay exagerados.

Lo más gracioso es que en ellos los diseñadores y otras gentes sabias nos dicen qué colores debemos llevar en la próxima temporada, si los pantalones portarán florecillas estampadas o autógrafos de futbolistas famosos y si las bragas deben ser de lana o de esparto. Naturalmente que nadie les hace caso porque el sector cutre de la sociedad (el 95 % de los homínidos) está más preocupado por otras cosas, como ver quien gana la Champion Li. Somos borregos pero no borregazos.

Total, que acabó la Pasarela Cibeles y nos hemos quedado descansando. Más no hay que preocuparse, que pronto llegará otra paliza modil pues con cuatro sayos y unas cuantas fotos o imágenes se elaboran lindos reportajes que cuestan una minucia y en cambio permiten rellenar cientos de horas y páginas de los mass media. Es de lo que se trata: de mostrar lo insustancial para que lo verdaderamente importante quede siempre en el armario. Y así vamos, de moda en moda, buscando el despelote integral: nada en el cerebro, nada en los bolsillos, nada en la entrepierna. Borregazos.